BPD for Basically Painful Detachment

Camino sobre cascaras de huevo evitando pisar el recuerdo que te nombre
Me vi forzado a mirar atras y torrentes de sal llueven sobres los cultivos
Una vez más me ahogo en la nada mientras floto vacío por dentro
Creí que podría, te lo juro, pero me tiemblan las manos y tengo frio; ese que no se va con el verano ni con una taza de té.
Te extraño y no puedo armarme para dejarte ir... y no es que no quiera, es que no puedo. Soy un regadero de excusas y recuerdos, deseo no estar, callar los monologos internos, romper los cristales color mierda que ensuciaron todo.
Quiero volver a tomar tus manos frias, sentir tu pelo en mi cara, tomar un botella de vino mientras viajamos por el universo de las palabras.
Extraño cada una de tus incontables dimensiones... extraño incluso poder discutir contigo y pensar que existe un punto intermedio, por lo que fue y por lo que será... extraño tu mirada triste y leal , extraño tu hombro y tu risa y cada trocito de ti que me falta es más peso en el pecho.

Si m(eh)e visto no me acuerdo.

a veces me acuerdo de mi ... y me extraño.
soy adicto a las intensidades, porque sin ellas la vida es nada.
hoy por hoy recuerdo que el stress sabe a panza nudosa, a dolor de espalda y a desesperación
me hace sentir sobrepasado e inmóvil ante la debacle inminente... todo esto, de una manera, intensa,

porque de otra forma no podría ser... ¿o si ?,¿y si no fuera?
hay alguien al otro lado del teléfono... es mi ejecutiva virtual, mi reproducción personal de un mensaje impersonal, me ofrece un plan de celular con internet ilimitada. Una replica autentica de servicio que me dice lo que debo necesitar para ser feliz gastando un dinero que  aun no gano y cuadruplicando lo que hoy gasto.
Corto... esa fue mi interacción con el mundo, de vuelta a lo que sea que estaba haciendo antes de acordarme ¿de?
a veces me acuerdo de mi... y me extraño.
a veces no me acuerdo de mi... y es extraño.
"No me acuerdo, pero no es cierto. No es cierto, y si fuera cierto, no me acuerdo."

En silencio

Paso todos los días por tu casa buscando tu luz prendida… tu ventana abierta…
Paso todos los días por tu casa esperando no encontrarnos.

Lo escribo porque no me lees, lo digo porque no me escuchas.
Lo pienso porque no hay más abril que mayo.

Entrada sin titulo....

Salida sin comentarios.

Compendio

”quedarnos solos, quedarnos solos a menudo,
y si no puedes dormir solo
ten
cuidado con lo que dices en sueños; y
no pidas clemencia
ni milagros;
y
no lo olvides:
el tiempo está para desperdiciarlo,
el amor se acaba
y
la muerte no sirve de nada.”

C.Bukowski

Juntando palabras a la sombra de treboles enanos

(Me hace querer estar borracho y pasar el frío en coma.)
No voy a caer en el juego de las iras y las compulsiones...
No voy a darle tribuna los pecados de la memoria aun cuando el desierto me sabe a sal
y el vacío me hace sudar palabras amargas que no quiero escupir,
a la sombra de mis pies helados te regalo mi silencio como el continuo posible de todas las palabras (escoge, como siempre las que quieras oír)
Te regalo mi silencio como una infinitupla semántica abstracta sobre tu voluntad,
para ser yo un tu, que no salga de mi, para estar en ti.
Te regalo mi silencio abstemio, conciente y activo,
porque ese silencio también es parte de lo que siento.
Te regalo un silencio sinfónico con la excusa de oírme destrozarte en la distancia simplemente para reconstruirte en el recuerdo, como un imaginario histórico y difuso.
Y es que de todos modos soy tuyo... soy tu recuerdo, soy tu extensión, soy el producto de tu actuar abyecto y desorientado sobre los afectos, eres mi imposibilidad, mi miedo, mi excusa.

Flores en su entierro....

Verano... la mitad del verano cualquiera en cualquier ciudad cubierta de cemento que irradia calor al medio día y te mantiene a m/´as de 89,6ºf constantemente...

Tengo expectativas que no puedo llenar: soy un alcohólico que no bebe, un escritor que no escribe (paradójico si lo pongo en un blog, pero debo enfrentar que esto tampoco es un best seller, is not even on sale), un mu´sico que no toca (o compone), un actor que no actúa mas que simulando una hipomanía exagerada, un cocinero que come huevos estrellados y se le quema la ensalada de fruta...un amante sexualmente precoz que no ama, un ser vivo que esta muerto, mediocre hasta la médula, se me pudrió cualquier circunstancias esperando encontrar mi baraja...
Es facil creer que lo arriesgas todo en un ambiente controlado: Cobarde, 100 veces cobarde, cobarde y conforme


Todos íbamos a ser reinas... y resulte ser yo la peor de todas